que ya no sé si es cierto
que tus ojos son uvas de una noche temible
o tan sólo apariencias
espejismos inútiles
figuras
pálidos habitantes de algún sueño.
NI tus ojos ocultos. Ni esa rara
manera de moverte, dibujando
las cosas que me dices. Ni la breve
queja de las ojeras en tu rostro.
Ni aquella noche intacta que, sospecho,
no hemos de compartir. Ni tus palabras.
Otra secreta magia me propone
la íntima aventura de una página
que trata de nombrarte. Si supieras
a qué amargos parajes da tu ausencia…
Foto. "El beso" de Rene Magritte, en el MOMA de Nueva York en junio 2006
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